男女主角分别是顾承安周静宜的其他类型小说《白衫红影顾承安周静宜无删减+无广告》，由网络作家“倾城之宮墙深处”所著，讲述一系列精彩纷呈的故事，本站纯净无弹窗，精彩内容欢迎阅读！小说详情介绍：得刺眼。他看着那封信，字迹细得像针尖，刺得他胸口疼。他想给她打电话，可拿起听筒又放下，手指抖得像筛子。他不知道她去了哪儿，也没问过她的娘家，像演了一场戏，忘了问结局。晚上，他煮了碗面，面条软得像棉花，咽不下去。他坐在桌边，看那件白衬衫挂在椅背上，白得刺眼，可总觉得少了点什么，像画上泼了墨，擦不掉。他想起她熨衬衫的样子，手指慢得像在绣花，眼底有层薄薄的水汽。他当时没在意，现在想想，那水汽像白衫上的裂纹，缝得再密也藏不住。几天后，他回了趟公司，同事问他怎么瘦了，他干笑了一声，说：“没睡好。”没人提唐曼琳，像她从没来过，那红影子像胭脂涂在水面上，一碰就散。他坐在办公室，图纸摊了一桌，像乱七八糟的线团。他点了根烟，没抽，夹在手指间看它慢慢燃...
《白衫红影顾承安周静宜无删减+无广告》精彩片段
得刺眼。
他看着那封信，字迹细得像针尖，刺得他胸口疼。
他想给她打电话，可拿起听筒又放下，手指抖得像筛子。
他不知道她去了哪儿，也没问过她的娘家，像演了一场戏，忘了问结局。
晚上，他煮了碗面，面条软得像棉花，咽不下去。
他坐在桌边，看那件白衬衫挂在椅背上，白得刺眼，可总觉得少了点什么，像画上泼了墨，擦不掉。
他想起她熨衬衫的样子，手指慢得像在绣花，眼底有层薄薄的水汽。
他当时没在意，现在想想，那水汽像白衫上的裂纹，缝得再密也藏不住。
几天后，他回了趟公司，同事问他怎么瘦了，他干笑了一声，说：“没睡好。”
没人提唐曼琳，像她从没来过，那红影子像胭脂涂在水面上，一碰就散。
他坐在办公室，图纸摊了一桌，像乱七八糟的线团。
他点了根烟，没抽，夹在手指间看它慢慢燃。
烟灰落下来，像雪花盖在白衫上，脏得刺眼。
他开始习惯一个人的日子，汤没人煮，衬衫没人熨，屋子冷得像冰窖。
他偶尔想起唐曼琳的笑，想起那红毛衣卷起的袖口，可那影子像戏台上唱了一句就跑，留满台的碎玻璃。
他也想起周静宜的白衫，想起她缝扣子时的背影，可那影子像风吹过的晾衣绳，空得抓不住。
有一晚，他翻出她的信，字迹细得像针脚，密得看不出缝隙。
他拿起来看了一会儿，手指抖得像筛子。
他想，她走得真狠，像白衫烫了道痕，浅得瞧不真切，可疼得要命。
他把信塞回抽屉，点了根烟，烟灰落了一地，像雪花盖在白衫上，脏得刺眼。
几年后，顾承安搬了家，住进浦西一间小公寓，阳台窄得种不了花。
他还是做建筑师，头发白了几根，衬衫还是白的，可没人熨，皱得像揉烂的纸。
他不常回家，晚上加班到深夜，图纸摊了一桌，像乱七八糟的线团。
他点了根烟，没抽，夹在手指间看它慢慢燃。
他偶尔想起唐曼琳，想起那红毛衣卷起的袖口，想起那晚路灯下的影子，红得像胭脂，艳得像火。
可那火烧得太快，像纸糊的灯笼，一点就没了。
他也想起周静宜，想起她熨衬衫的样子，想起那封信上细得像针脚的字。
可那影子像白衫挂在晾衣绳上，风一吹就散了。
一张脸。
他走过去，想看清楚，可玻璃上蒙了雾，怎么擦也擦不掉。
醒来时，他出了一身汗，枕边周静宜睡得正熟，呼吸细细的，像白衫上的针脚，密得看不出缝隙。
他翻了个身，心里空得像那件红裙子，挂在那儿晃，却抓不住。
第二天是周日，他照常去公司加班。
周静宜送他到门口，手里拿件熨好的衬衫，白得刺眼。
她说：“路上小心。”
他接过来，嗯了一声，衬衫还带着熨斗的热气，烫得他手心发麻。
他出了门，回头看了一眼，她站在门框里，白衫像幅画，框得太紧，紧得透不过气。
他在地铁上站了半小时，车厢里挤满了人，汗味和香水味混在一起，像一锅煮杂了的汤。
他低头看那件白衬衫，叠得整整齐齐，塞在公文包里，像周静宜的影子跟着他跑。
他忽然想起她昨晚缝扣子的样子，手指慢得像在绣花，眼底有层薄薄的水汽。
他当时没在意，现在想想，那水汽像白衫上的烫痕，浅得瞧不真切。
公司大楼冷气开得足，他进了办公室，图纸摊了一桌，像乱七八糟的线团。
他点了根烟，没抽，夹在手指间看它慢慢燃。
烟灰落了一地，像雪花盖在白衫上，脏得刺眼。
他盯着烟灰发了会儿呆，直到门响，有人走了进来。
那人穿着一身红裙子，像影子踩进他的影子，踩得他心口一跳。
顾承安第一次见到唐曼琳那天，雨丝落在上海的石板路上，像针尖刺破灰白的画布。
他坐在会议室里，手指夹着根没点燃的烟，眼神落在窗外，像在等什么，又像什么也不等。
门一响，她走了进来，一身红裙，像胭脂泼在白纸上，艳得晃眼。
那红不是正红，偏暗，像旧戏台上卸了妆的脸，残得让人想多看一眼。
她笑了一声，清脆得像踩碎了什么，所有人都抬头，他也抬头。
她是新来的设计师，姓唐，单名一个曼琳，名字像从旧小说里抄来的，带着点脂粉气。
她往椅子上一坐，裙子皱出一片影子，像红绸堆在桌上，软得抓不住。
她朝他点了个头，嘴角一弯，笑得像在演戏，偏偏演得不好，露了底。
他没回笑，只嗯了一声，低头去看图纸，可那红影子像钉子似的钉在他眼角，怎么也挪不开。
会议开了两个钟头，讲的全是
有一回，他路过裁缝铺，橱窗里挂了件红裙子，红得像胭脂涂满了一张脸。
他站那儿看了半分钟，想走进去，可脚像粘在地上，挪不开。
他干笑了一声，转身走了，衬衫皱得像揉烂的纸，白得刺眼，可总觉得少了点什么。
那天晚上，他回家开了灯，屋子冷得像冰窖。
他翻出一件旧衬衫，袖口磨得起了毛，像周静宜的影子挂在衣架上，没什么重量。
他拿起来抖了抖，灰尘落下来，像雪花盖在白衫上，脏得刺眼。
他忽然觉得，这日子像幅褪色的画，红影子白影子都成了灰，挂在那儿晃，却抓不住。
他点了根烟，靠在窗边看出去，上海的夜色像泼了层墨，晕得一塌糊涂。
他抽了一口，烟灰落下来，像雪花盖在白衫上，脏得刺眼。
他想，这辈子就这样了，像件旧衬衫，穿久了不合身，可丢又舍不得。
上只剩她的影子，细得像针尖。
他躺下去，盯着天花板，那红影子在他脑子里晃，像胭脂涂满了一张脸，艳得他睡不着。
他翻了个身，手指碰到她的白衫，凉得像瓷片。
他忽然觉得，这日子像件旧衬衫，穿久了不合身，可丢又舍不得那天晚上，顾承安喝多了，唐曼琳扶他到楼下，雨停了，路灯昏黄，像谁泼了层墨。
他靠在她肩上，香水味钻进他鼻子里，甜得发腻，像胭脂涂在他脸上，擦不掉。
她笑了一声，说：“顾工，你醉了。”
他没说话，脑子里全是她的影子，红得像火，烧得他头晕。
他想推开，可胳膊像灌了铅，沉得动不了。
她扶他到路边，夜风吹过来，冷得像刀子，割在他脸上。
她站直了，红毛衣在路灯下亮得刺眼，像胭脂涂满了一张脸。
她看着他，眼角弯弯的，像在勾他，说：“顾工，我送你回家吧。”
他摇摇头，声音哑得像砂纸，说：“不用，我自己走。”
可脚下像踩了棉花，晃得站不稳。
她笑了一声，凑过来，手指扫过他的衬衫，说：“你这白衫脏了。”
他低头一看，白衬衫上溅了点酒渍，红红黄黄，像胭脂混了墨，脏得刺眼。
他干笑了一声，说：“没事。”
可她没走，靠得更近，香水味像糖浆泼在他脸上，甜得他喘不过气。
她抬头看他一眼，笑了，说：“顾工，你醉得真好看。”
那笑像猫爪子挠在他心上，轻得抓不实，可又疼得要命。
他不知道怎么回事，脑子一热，伸手抓了她的胳膊，手指凉得像冰，可那红毛衣烫得他手心发麻。
她没躲，反而靠过来，嘴唇碰上他的，像胭脂涂在他嘴上，艳得烧起来。
他脑子里一片空白，只剩那红影子晃，像火烧满了一张脸，烧得他什么也看不见。
他想推开，可手像粘住了，动不了。
那一刻，他觉得自己像戏台上的小生，唱了一句错词，满台的灯都灭了。
他们没说话，靠着路边的墙，吻得像两只困兽咬在一起，喘得乱七八糟。
她的香水味钻进他鼻子里，甜得发腻，像胭脂涂满了他全身。
他脑子里全是她的影子，红得像火，烧得他头晕。
可那火烧得太快，像纸糊的灯笼，一点就没了。
她推开他，喘着气，说：“够了。”
他愣在那儿，手还
新项目的进度，数字和线条在他脑子里绕，像一团乱麻。
他没怎么听，满耳朵都是她的声音，带点南方口音，软得像糖，黏得让人烦。
她说了几句关于设计的想法，语气大胆，像拿把剪子剪开这屋子的沉闷。
同事们点头，他也点头，可他点头不是因为她说得对，而是因为那红裙子晃得他头晕。
散会时，她留下来收拾东西，手指细得像竹签，敲在桌面上，像在弹琴。
他本该走，可脚像粘在地上，挪不开。
他点了根烟，靠在窗边看她，那红裙子在她身上晃，像影子投在水面上，一碰就散。
她抬头看他一眼，笑了，说：“顾工，你烟没点着。”
他低头一看，果然，烟夹在手里，火柴没划。
他干笑了一声，划了根火柴，火苗一跳，像那红裙子烧进他眼里。
“唐小姐是哪来的？”
他问，随口一句，像扔了块石头试水。
她收拾好东西，站直了，说：“杭州，来的时候坐了一夜火车，差点没挤上。”
她声音里带点笑，像在讲笑话，又像在勾人。
他嗯了一声，没接话，可脑子里全是她挤火车时的样子，那红裙子揉在人群里，像胭脂涂乱了画。
他想，她该是个不安分的人，像那种旧戏里的女角，唱一句就跑，留满台的影子。
那天之后，唐曼琳像红影子似的钻进他的日子。
她总在会议室晃，穿那件红裙子，有时换件绿的，像孔雀开屏，艳得刺眼。
她说话直，笑得响，像拿把扇子扇开他那些灰扑扑的日子。
他开始留意她，不是有意，是那种不留神就瞥一眼的习惯。
她也留意他，眼神扫过来，像猫爪子挠一下，轻得抓不实。
有一回下雨，他从公司出来，没带伞，站在门口看雨砸在地上，像谁摔了一地玻璃渣。
她从后面走过来，撑了把红伞，伞面湿得发亮，像胭脂化在水里。
她站到他身边，说：“顾工，一起走一段？”
他犹豫了一下，点点头，钻进那把红伞底下。
伞小，两人肩膀挨着，她身上有股香水味，甜得腻人，像糖浆泼在他衬衫上。
他低头看自己的白衬衫，雨水溅了几滴，脏得像白衫上的墨点。
路上她讲了几句闲话，说杭州的西湖，说上海的弄堂，声音软得像雨丝，钻进他耳朵里。
他没怎么接话，只嗯了几
最新评论